Ничего. Стерплю. Перетоскую,
переворошу, перегрущу,
и свою обиду небольшую
я тебе в конце концов прощу.

Долгий день прощу тебе, и вечер,
одиноко проведенный мной,
и мои необнятые плечи,
и ничем не тронутый покой.

В пустоту написанные строки,
и слова не нужные уже,
и немые горькие упреки,
лебедой проросшие в душе.

Солнца догорающего блики
В зеркалах, не веривших в печаль.
Пирожков нетронутых с брусникой
нежный вкус. Давно остывший чай.

Холод рук, опущенных устало,
сумерки в душе и окнах. И 
грохот сердца, рухнувший обвалом
от шагов за дверью. . . Не твоих.

Телефон, потерянно молчащий,
к темноте привыкшие глаза,
сгоряча расколотую чашку,
да не к счастью видно, а к слезам.

Обречённый свет звезды упавшей.
Злую боль прикушенной губы. . .
Горький след слезинки запоздавшей,
словно прочерк — в летопись судьбы.

© Copyright: Ирина Шабалина, 2010
Свидетельство о публикации №110112407442 

[показать]