Мама, я, кажется, очень и очень болен... Мне не с кем поговорить, да и что тут скажешь? Я чувствую, что во мне не осталось воли, И мысли дурные ночью стоят на страже. Мне снится большое небо... Поля пшеницы... Но, вдруг, пробуждает холод с порывом ветра. Я письма тебе пишу. Каждый день - страница. И письма такие, вроде, кладут в конверты. Мама, вот этих писем - десятки стопок. Они ни к чему, поверь. Это так, привычка. Пишу от руки: подальше от клавиш, кнопок... Мам, у меня закончились соль и спички... Знаешь, вот так всегда! И опять некстати. Но где-то в кармане мелочью - пара гривен. Пора в магазин. Мне только бы встать с кровати. Мне больно идти и на улице - чёртов ливень... Мама, ты знаешь, если случится чудо, И если исчезнет боль к середине лета, Я брошу писать стихи... и курить не буду. Мама... Я так скучаю. Ну где ты? Где ты?.. Настя Булавка
[500x410]