Мастера короткого рассказа:
Лада Миллер
Художник Нино Чакветадзе
Любить тебя меньше
- С этим надо что-то делать, - сказала Девочка маленькой Овечке и попыталась выпустить ее из рук. – Мне надо любить тебя меньше.
Овечка посмотрела на нее большими добрыми глазами и спросила:
- Почему?
- Потому что я cлишком боюсь тебя потерять. Боюсь вернуться домой без тебя, понимаешь? Или придти сюда завтра и не найти себя рядом с тобой.
- Понимаю, - вздохнула Овечка. - Только ничто не поможет. Мы уже приросли друг к другу.
И она прижалась к Девочке еще крепче, устраиваясь поудобнее.
- Что значит приросли? - удивилась Девочка.
Овечка улыбнулась.
- А то и значит. Когда понимаешь, что любовь становится опасной для жизни, пытаешься ее заземлить. Сначала берешь на руки, потом приводишь в дом, затем затеваешь общее хозяйство. В конце концов становится скучно, и ты успокаиваешься.
- Наверное поэтому, я так хочу привести тебя в дом.
Овечка смотрит на Девочку заинтересованно, морщит лоб, отвечает не сразу.
- Наверное. Но и это тебе не поможет. Даже если случится невозможное, и ты все-таки притащишь меня к себе домой. Я же говорю - приросли.
- Невозможного не бывает. - Девочка прищуривается и воображает себе воздушный замок, где они с Овечкой пытаются ,,заземлиться,, Но, боже мой, как мешают хохочущие одуванчики и состояние особенного блаженства, из которых этот замок и состоит. - И объясни, наконец, что это значит - приросли?
Овечка берет Девочкин палец в рот и начинает пожевывать мягкими губами.
- Приросли - значит, как цветок и клумба. Нашли единственно возможный способ жить друг с другом.
- Ну да, - вздыхает Девочка. - Хорошо тебе рассуждать. Живешь в своем волшебном лесу, на глаза людям не показываешься. А у меня работа, забота, счастье, несчастье, лю...
- У тебя жизнь. А у меня мечта. Поукачивай меня, а? Я хочу ту песню, помнишь?
Девочка поет ей песню про Серебряный Колокольчик, и деревья вокруг начинают плакать.
Каждая слеза падает в траву ягодой-земляникой, солнце перебирает их тонкими золотыми пальцами, Овечка засыпает.
Девочка укладывает ее на то самое место, где одуванчики качают головами, а изумрудный мох бормочет про тень и покой, где останется до завтра лучшая половина моего сердца.
Трудно жить с половиной сердца.
Дотерплю до завтра и снова ее отыщу.
Потому что, если не отыщу, завтра не наступит вовсе.
Из цикла "Мурашки для Флейты"