[276x62]
Человек меня не понимает,
словно он – слепой, а я – немая,
и пишу на мёртвом языке.
Он не зря живёт на белом свете,
у него жена, собака, дети…
У него синица спит в руке.
Человеку мой стишок не нужен,
он бифштексы с кровью ест на ужин,
у него приличная семья.
У него контракты и кредиты,
может быть, поэтому сердит он
на таких бездельников – как я.
У него престижная машина,
Он – герой,
он бог ….возни мышиной,
а супруга – чистый силикон…
Я же птичка вольная – «ботаник»,
он клянётся, что меня достанет,
только я и правда – далеко.
Человеку странный сон приснится:
улетит сусальная синица,
сядет яхта белая на мель,
и взмахнув, как крыльями, руками,
человек узрит за облаками
краешек лавандовых земель.
Будет вечер нежен и пастелен,
Будут мёдом пахнут иммортели…
Будет всё легко и – налегке…
Человек стихов не понимает,
он такую тяжесть поднимает,
он синицу держит на руке.

|
|