Твой чай нетронут, мой — едва отпит.
Мой — горек, твой — до неприличья сладок.
И тишины сгустившейся осадок
ещё твоё молчание хранит.
И словно одиночество своё,
делю лимон на кислые кусочки.
Наверно, мы с тобой дошли до точки,
в которой всё горчащее — моё.

Ты так спешил, досадуя на ночь...
А лунный свет нацелился в окошко.
Он медлит малость и капризной кошкой,
погладив ноги, убегает прочь.
Сажусь за стол. Глоток…ещё глоток.
И тонут в чашке горестные мысли.
А надо мной сомнения зависли,
как над строкою нерождённый слог...

© Copyright: Бастракова Арина, 2011