В эту пору осень сварлива,
Неуживчива и смурна,
Вот и птицы летят пугливо
В теплокрайние места.
В парках сыро, серо и скучно,
А с небес опустилась мгла,
Воет ветер в ветвях натужно,
Три последних сорвав листа.
Нет той благостной сердцу грусти,
Отчего было так светло,
Больше осень к себе не впустит,
Не одарит своим теплом.
Зори рано задули свечи,
Месяц редко свой кажет нож,
Босоногий ивняк у речки
Чем-то стал на меня похож.
© Copyright: Юрий Кручинин |
|