Вечер.
Развалины геометрии.
Точка, оставшаяся от угла.
Вообще: чем дальше, тем беспредметнее.
Так раздеваются догола. Но - останавливаются.
И заросли скрывают дальнейшее, как печать содержанье послания.
А казалось бы - с лабии и начать...
Луна, изваянная в Монголии,
прижимает к бесчувственному стеклу прыщавую, лезвиями магнолии гладко выбритую скулу.
Как войску, пригодному больше к булочным очередям,
чем кричать "ура", настоящему, чтоб обернуться будущим, требуется вчера.
Это - комплекс статуи, слиться с теменью согласной, внутренности скрепя.
Человек отличается только степенью отчаянья от самого себя.
Иосиф Бродский