убежали тихо, оставляя дом...
Дождь седлает тучу в старую карету,
и крадется Осень в платье голубом...
Словно балерины, листики рябины
в пируэтах ветра просятся в окно...
И бросает небо красные рубины
на земли озябшей, мокрой полотно.
Тихими шагами, белыми ногами
раненое солнце убежало в лес.
И вздохнуло поле серыми стогами,
протянуло, плача, руки до небес...
Вечер над рекою не найдет покоя...
Лес чернеет в рясе, как седой монах.
В шелковистом платье тонкого покроя,
Осень раскачала лодку на волнах...
Тише...тише...тише - видите? - По крыше
дождь идет неслышно, платьями шурша.
И садится прямо на отвесной нише -
и рисует... Слышен скрип карандаша...
И плывет отважно тонкий холст бумажный
белой каравеллой водосточных вод:
как осенней прессы лист однотиражный...
как остатка лета ненадежный плот...
Все опять сначала... Осень обвенчала
грозовые тучи, солнце и луну...
И одну рябину - сто ветров качало.
И одни болезни - на одну страну...
Догорело лето. Только слышно - где-то
трели-отголоски журавлиных арф...
Голые аллеи - и душа раздета.
И на смену платью - потеплее шарф..
© Алена Васильченко
На моих без чего -то три.
Я изгой в этом новом племени
С океаном надежд внутри.
Небо смотрит на нас с презрением,
Мы упрямо идём вперёд.
Каждый третий с большим везением
Не сломается, так умрёт.
Осень в городе раньше времени,
На часах моих ровно три.
Мы забыли во что мы верили,
В эпицентре слепой войны.
Небо смотрит на нас с презрением,
Мы устали подсказок ждать.
Выход есть. Пусть пока с сомнением
Отдаём, что привыкли брать.
© Катерина Дорошевич
Краской смущенья разлился закат...
Света пространство тьма атакует,
Чувством любви наслаждается взгляд...
Он ступает по лужам и смотрит в холодное небо,
А ему бы наполнить бокал полусладким вином
Или выпить чайку с бутербродом из масла и хлеба.
Мой печальный Сентябрь одиноко дрожит на ветру,
Зябко кутаясь в шарф, согревает холодные руки,
А ему бы осеннее солнце встречать поутру
И швыряться опавшей листвой под шуршащие звуки.
Мой печальный Сентябрь постоянно глядит в календарь,
Понимая, что скоро финал и раскрыты секреты,
Он, собрав чемодан, зажигает дорожный фонарь,
Не дождавшись обещанной радости бабьего лета…
© Любовь Козырь, 2013
"Печальный Сентябрь"
Серой толпою мимо несутся люди...
Осень устала… села… и нервно курит.
Мы разошлись, кто-то сменил прическу…
Люди меняются, жизнь продолжается… Возраст.
Серый туман носит пальто и джинсы,
Кутает утро в холод и влажный воздух.
Если не ты, то кто мне во сне приснится?
Если не ты, то кто мне подарит розу?
Серой толпою мимо несется время…
Мчится клубочком вся суета и груз…
Если не я, то кто уберет сомненья?
Если не я, то кто разбавляет грусть?
Люди меняются, жизнь разбивает сердце.
Мы разошлись, поругались и больше не в счет…
Если не ты, то значит – я стану стервой.
Если не я, то значит - никто не ждет.
© Inna Омут
Мы сидим, свесив ноги, над парой-другой этажей, над арктическим небом и клином больших облаков. Мы гадаем на северном ветре, и сто чертежей, бизнес-планов и схем погружаются в пыль чердаков. Она вертит в руках сигарету и смотрит вперед:
- А поехали в горы, пока не совсем холода? Отряхнись, на тебе невозможный рутины налёт.
Я киваю, и это ни "нет", ни "наверно", ни "да". Уголок ее губ неизменно топорщится вверх. Она давит на газ, я на тормоз, и стрелка дрожит, и играет волной на манжетах коричневый мех. На шестом обороте за окнами лишь миражи.
- И сдалось тебе это течение. Брось. Уплывай. Кто не пробует - лишь существует. Никак не живет.
И она по карнизу сдвигается на самый край. И мне кажется, мы разной крови и разных пород. Она думает, каждый сентябрь - второй новый год, превосходный рубеж, чтобы выбросить хлам и с нуля начинать свою жизнь. Она искренне верит и ждет, что под шорох листвы ступит точно на бал с корабля.
- И чего тебе эта надежность, солидный пиджак? У тебя же все детство прошло за страницами книг. Отложи каблуки, босиком сделай крохотный шаг...
- Шаг к чему? - я ее прерываю, и гаснет ночник из рассыпанных звезд - не то бисер, не то карамель, запеченная меж облаков и исхоженных крыш.
- Ну и где твои Скарлетт, Ассоль, Лиззи Беннетт и Бель? Ничего не сбылось. Вот реальная жизнь. Ты не спишь.
Она видит во всем тайный знак, ищет смысл и суть. Придает слишком много значенья любой ерунде. Она помнит цвета, помнит запах, и память как ртуть - то дробится на части, то цельна в своей густоте.
- Собирай чемоданы. Сбежим. Ты же хочешь дышать? Ты же хочешь свободы? Отчаянной, дикой весны?
- Замолчи, - я смотрю ей в глаза и шепчу: - пора спать.
Отражение меркнет. Нам снятся единые сны.
© Лёша Самолётова
Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на "новый поворот".
Не тратьте слёз на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.
Не тратьте сил на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.
Не тратьте слов на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.
Не тратьте жизнь, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!
Автор: Любовь Козырь