Ни слёз, ни грусти не тая,
Но улыбаясь при народе,
Уходит женщина моя...
Уходит женщина...
Уходит...
И дятлом боль стучит в висок,
И взгляд застыл в немом вопросе,
Больной души моей кусок
И сердца часть с собой уносит.
Шепчу ей вслед свои стихи,
А губы мёрзнут и немеют...
Стихами не покрыть грехи,
А я словами не умею.
Я не прошу её – вернись!
Я привыкаю жить в разлуке.
Как странно повернулась жизнь –
Исчезли запахи и звуки.
Что виноват, я знаю сам,
А остальным – какое дело?
Но как хочу я к волосам
Её притронуться несмело...
Не нужно больше ей вранья,
Не нужно на любовь пародий.
Уходит женщина моя...
Уходит женщина...
Уходит...
© Copyright: Владимир Швецов
 [650x]
Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.
Я чертил на стене путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.
Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.
Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено.
И от этой любви можно было сойти с ума.
От себя самого навсегда совершить побег.
И я дал себе слово: за месяц создать роман,
Где не будет ни строчки,
Написанной о тебе.
Я творил день за днём,
Я писал обо всем подряд,
Мой роман превращался в бессмертную ленту слов.
Так прошло сорок дней. И однажды под вечер я
Окончательно понял – роман, наконец, готов.
Но когда я открыл его, сделав глубокий вдох,
Залегла сеть морщин в уголках потемневших глаз.
Ведь на каждой странице,
Исписанной... от и ...до,
Было имя твоё, повторенное сотни раз.
© Copyright: Владимир Листомиров
– Почему мученьям срок?
– РОК...
– А чего лишит весна?
– СНА...
– Почему страстей я раб?
– СЛАБ...
– Что не в силах мне помочь?
– НОЧЬ...
– Что подарит мне рассвет?
– СВЕТ...
– Кто бы в жизни мне помог?
– БОГ...
– Станет кто по мне страдать?
– МАТЬ...
– Что же будет впереди?
– ЖДИ...
– Эхо, дашь ли мне ответ?
– НЕТ...
– Что же делать? Как мне быть?!
– ЖИТЬ.
© Copyright: Марина Искандарян
|
|
