Вот живёт человек, которого не хотели.
Не хотели, но потом - любили.
Он живёт. Но вот груз этого нехотения всегда где-то внутри.
Как заноза вместо сердца.
О нём слишком долго заботились, проявляя таким образом любовь:
сыт, обут, одет, в тепле...
Но вот что-то не так.
В тридцать лет он думал, что вот дожить до пятидесяти пяти и всё.
Дальше жить и не надо. Не надо быть старым, больным и беспомощным.
И вот 55.
Я люблю всех моих детей, - думает он, - даже тех, кого не хотел.
И мне говорят, что жизнь должна идти дальше.
А я не хочу идти дальше.
Я оставлю вам всё... Вы справитесь...
Что это?
Те, которые о нём заботились и тем самым проявляли любовь,
заботились о нём долго. До смерти.
Как же так? - говорят ему, - ты тоже должен заботиться долго. До смерти.
Но он говорит, что ему тяжело.
Может эта заноза нехотения так себя в нём ведёт?
И все, кто рядом, должны постоянно это чувствовать,
а не улыбаться счастливо и беззаботно.
Что будет дальше с человеком, которого не хотели?
Ты меня любишь, - иногда спрашивает он в темноте, чтобы не видеть.
И слышит всегда один и тот же ответ: Да, люблю...
И в этом "люблю" так много всего, что можно вложить в жизнь, которая рядом.
И основа этой жизни: сыт, одет, обут, в тепле...
А что ещё надо?
© Copyright: Сара Мильгрем
 [показать] |
|
|
|
|
