|
Как эта осень скоро началась.
Какое, право, друг мой, постоянство...
Лирическое пёстрое убранство.
Классическая, втоптанная грязь.
К чему мне зонт? Я вымокла от слёз,
Я выжата из нервной оболочки.
Ни жалости. Ни злости. И ни строчки
О том, что навсегда оборвалось.
Мы не затеем сложный разговор:
Уставшая любовь готова к смерти...
Но пусть в нераспечатанном конверте
Хранится беспощадный приговор.
|
|