Осенний ветер заиграл на саксофоне
Немного грустный, мой любимый блюз.
Сверкает саксофон в его ладонях,
Я замираю… Я спугнуть боюсь…
Маэстро ветер, чуть глаза прищурив,
Самозабвенно партию ведет.
От вдохновенья брови он нахмурил…
И листья в такт заводят хоровод.
Он их бросает вверх и затихает…
Листва парит, послушна и легка…
Мелодия плывет, а сердце тает
И не находит нужные слова…
И мне так хочется в зеленом легком платье
На цыпочках тихонько танцевать,
И ощущать, какое это счастье
Осенней легкой музыке внимать…
И подставлять лицо дождинкам-нотам,
Ловить губами капель терпкий вкус
И, как листва, легко парить в полете
Люблю, когда играет ветер блюз…
Сегодня осень вновь поет свой блюз,
И ветер листьев пестрых гонит стаю.
Знакомою аллеею пройдусь,
От чего же мне так грустно? Я не знаю.
Былого лета уж не найти следов.
Хоть солнце изредка балует нас и греет.
А красота такая, что не хватает слов
Сказать как небо ясно и как рябины куст алеет.
В багрянце, в золоте все клены, тополя,
Проказник-ветер с кронами играет.
Ковром из ярких листьев вся устлана земля,
И росою паутинки, как алмазами, сияют.
Вдруг дождь подхватит осени мотив.
Забарабанит вновь по крышам и по окнам.
Но, воздуха прохладу ощутив,
совсем я не боюсь промокнуть.
Иду одна..И чувств, и мыслей груз
Остался там, в коротком, ярком лете..
И пусть на сердце монотонный блюз,
А, впрочем, нужно ли кому-то знать об этом?
Я ухожу в осеннюю аллею…
Бреду неспешно, листьями шурша…
И ни о чем я больше не жалею,
Осенний блюз поет моя душа…
Я ухожу в осеннюю небрежность,
Немного грусти пробуя на вкус…
Кленовый лист задумчиво и нежно
Кружится в вальсе, падая на куст…
Я ухожу в осеннюю аллею,
И пусть напиток осени — не мед…
Я каждый раз от осени хмелею -
Не от вина, а от ее красот…
У этой женщины в глазах осенний блюз —
Немного грусти под насмешливостью взгляда…
В её годах — всё многоцветье листопада,
Пьянящее и терпкое на вкус.
Всё в этой женщине — неповторимый мир,
Задумчивый, глубокий до предела,
В нём по своим законам правит королева,
Но я бы всё на свете ей простил.
Мне с этой женщиной так нравится молчать,
Ей чьи-то мысли по глазам читать не ново,
Чтит по поступкам человека, ценит слово…
Но душу любит молча изучать.
С ней даже влажность проливных дождей
Отнюдь не кажется унылостью безликой,
Иду за нею, как Орфей за Эвридикой
По золоту осенних нот и дней.
Как с этой женщиною тянет говорить!
Нет-нет, не глупости — она их не приемлет…
В её ладонях лучик солнца кошкой дремлет,
И как её за это не любить?
| | |
|