Так и живешь. Спишь один. Скучаешь ли?
По кареглазой, циничной, письменной,
Между болезнями и печалями,
Перебирающий зерна бисера
Слов и идей. Все о ней. О чем еще
Здесь можно думать, в постылом, будничном,
Загнанном в пот, в летаргию поприще,
С долей бессильной надежды в будущность.
Только о ней. Недопетой, выпитой
В ритме всего одного дыхания.
Только о ней. До предела выгнутой
Статусом вечного недосыпания. 
Как она там? Смотрит сонно, сдавленно,
Учится жить, как всегда, безмолвствуя.
Утром будильник — как разум саваном,
И черный кофе — как выстрел в голову.

Нужно вернуться. Согреть горячими
Пальцами. В рот ей вдышать слова
Важные, новые, щедрые, зрячие.
Нужно вернуться. Скучаю. Да.

Аль Квотион