Четверть века назад отгремели бои.

Отболели, отмаялись раны твои.

Но, далёкому мужеству верность храня,

ты стоишь и молчишь у святого огня.

Ты же выжил, солдат! Хоть сто раз умирал.

Хоть друзей хоронил и хоть насмерть стоял.

Почему же ты замер - на сердце ладонь и в глазах,

как в ручьях, отразился огонь?

Говорят, что не плачет солдат: он - солдат.

И что старые раны, к ненастью, болят.

Но вчера было солнце! И солнце с утра…

Что ж ты плачешь, солдат, у святого костра?

Оттого, что на солнце сверкает река.

Оттого, что над Волгой летят облака.

Просто больно смотреть - золотятся поля!

Просто горько белеют чубы ковыля.

Посмотри же, солдат, - это юность твоя -

У солдатской могилы стоят сыновья!

Так о чём же ты думаешь, старый солдат?

Или сердце горит? Или раны болят?

Маргарита Агашина, 1967