В том далеке, куда нам нет возврата,
проходит время мимо циферблата,
и нет печали, только блик в окне.
И белое уже не станет тёмным,
и луч играет за стеклом оконным,
и за окном кружится первый снег.
В том далеке, где прошлое прозрачно,
а будущее видится иначе,
и лёгок долгий путь,
и крепок сон,
там, где рожок поёт над полем тонко,
и мать качает на руках ребёнка,
и мягкий свет незрим и невесом.
В том далеке, где прячется ранимо
всё то, что было-небыло и мнимо
всё то,
что втайне,
в выдохе,
во мгле,
всё то, во что мы верили когда-то,
запоминая отблески заката,
не замечая промелькнувших лет..
Мария Махова
