Плывёт луна, кончается четверг,
а где-то там, по улице невзрачной,
идёт один хороший человек
и мандарин несёт в руке, как мячик.
И он глядит на белую луну,
на белый снег, на дом многоэтажный,
и он не хочет никуда свернуть,
и он уже сливается с пейзажем.

Идёт и ничего не говорит,
и никого вокруг, и ветер в спину,
вот он подбросил мячик-мандарин,
вот он его поймал, опять подкинул,
и отпустил, разжав свою ладонь,
и мандарин летит, летит куда-то,
над деревом, над миром, над водой,
над нашей жизнью странной и невнятной.

И дом летит, и век летит, и снег,
и этот мандарин, и этот вечер,
верни его, чудесный человек,
и сам вернись, не исчезай навечно,

как эти дни нас давят и дробят,
как валят с ног сквозь холода и зимы,
нам будет невозможно без тебя,
нам будет без тебя невыносимо,

кончается четверг и этот год,
пройдут дожди, метели, снегопады,
на свете всё проходит, всё пройдёт,
но пусть не ты, пусть не с тобой, не надо...