...а ты - это светло. и видя/чувствуя/осязая/сочетая печаль в твоих глазах, я выхожу за пределы бытия и замыкаюсь в себе. чем я могу обитать в твоем сердце? кровавым сгустком пальчатых синапсов? олицетворением мышечных сокращений? снегом боливийских пенелоп?
кем я могу заменить себя в твоих руках? ассоциациями чего я владею? что ставит нас на разные ступенях кирпичных домов, не облагодетельствовав и толикой едкой пыли, в которой купаются бежевые воробьи?
я читаю тебя. я вижу тебя. я как сонная тень в черствых зрачках бытийных хитросплетений - вижу тебя и не могу не последовать за...
ты есть. молчащая. растерянная. печальная. улыбающаяся. бестолково пушистая и четко очерченная игрой света и тени.
птица.
моего города нет. твой - любой. ты безбрежна и беспечнее соборов моих пальцев. Ты перебираешь их, проверяя на вкус каждую метаморфозу прикладного счета. Не забывая ничего, ты привечаешь воспоминания моих капилляров, и они, воркуя на твоих плечах, чистят перья морковными плюмажами.
твои глаза дарят прохладу. нет, они поднимают температуру здания мира, меня не касаясь и оставляя неизменным. я чувствовал бы себя обделенным, не будь я очередным городом на твоем пути.
ты систематик. ты найдешь меня и я не обрушусь стенами, подобно Иерихону, не растекусь венецеобразно, не воспряну безумием, подобен башням Сан-Суси... Я просто буду ждать тебя. и встретив, скажу тебе, показав изначально затемненные улицы моих беспечных душ:
привет.
ты есть
я ждал тебя.
