Привет.

Я пишу Тебе письмо.

Не так важно, знаешь ли Ты меня. Еще менее важно, знаком ли Ты мне. Просто - привет. Я Тебе пишу - следовательно, Ты есть и этот факт трудно оспорить. Наличие же меня в этом мире весьма спорно, несмотря на бурные протесты большого количества приятных и необыкновенных существ. Дилемма о том, кем я являюсь - неудачным осколком мироздания или даром неизвестного, но очень несчастного существа группе этих самых прекрасных судеб, стоит передо мной уже давно, и однозначного суждения по этому поводу не существует. Предположим, что это не имеет значения. Ведь я же пишу Тебе, следовательно, действую. На данный момент у меня есть видимость свободы воли, и мне это вполне достаточно. Я пишу. Я есть.

Вот мы и познакомились. Как Ты уже смог понять, на протяжении страницы Тебе придется иметь дело с неудавшимся и уставшим облаком самосознания. Не морщься - Тебе не придется выслушивать от меня жалобы на несовершенство мироздания, проблематику митозозависимых меньшинств и отвлеченность понятия совместимости в банаховом пространстве. Хоть в современном мне обществе и принято плакаться в жилетку первому неизвестному, все же сегодня я не нуждаюсь в этом. Мне нужно обычное общение. Общение с Тобой.

В норме общение с окружающим меня миром смешно и ненапряжно. Даже забавно порой наблюдать за сдерживающим смех мирозданием, распутывающим смысл моих печальных стебов, замаскированных чистотой инсинуаций.

В основном мы говорим о всякой всячине - так часто случается с хорошими знакомыми, не видившихся мгновения/дни/месяцы/годы/жизни (ненужное подчеркнуть). Надеюсь, Тебя не оскорбит то, что мы с Тобой общаемся так же. В конце концов, знакомы мы с Тобой или нет, определяет брат Случай, а значит, мы можем легко распоряжаться гостеприимством моего ближайшего родственника?

Как твое здоровье? Вопрос настолько же хамский, сколь и напрасный, - мы разделены во времени, как лейкоциты людей, что сидят сейчас рядом со мной. Организмы разные, комната одна, и совместимость возможна лишь в случае весьма и весьма деликатных процессов. Хотя в общем, Ты знаешь, обстановка соответствует - интим, полумрак, приятная музыка… Результат есть - это письмо. Так сказать, наша с Тобой совместная зигота. Породнились, блин.

Сколько, интересно, от Тебя до меня? Километры, парсеки, минуты? Вопрос весьма не праздный, как может показаться, - время понятие безотносительное, и, быть может, Ты сейчас улыбаешься, подставив лицо калифорнийскому ветру? Или сидишь в северном городе, смотря в воду, текущую по Твоему окну? Или попросту сидишь рядом со мной, согревая дыханием мой слух, ?

Написать существу, которое никогда о тебе не знало и, возможно, не хочет ничего знать конкретно о тебе, - как Тебе способ уберечься от Не-бытия? Не могу с уверенностью сказать, что кто-то до меня это проделывал, хотя? Что есть, в конечном счете, весь опыт мировой литературы? Не думаю, правда, что конечный адрес кого-то волновал. А меня вот волнует. Прикинь?

Выбор собеседника, вообще, дело деликатное, как Ты знаешь; а в моем случае, прямо-таки, жизненно необходимое. Несмотря на ощущенья, падать все ж таки больно, а я сейчас
(точнее, через две недели, что, впрочем, не слишком важно, - сейчас) улечу туда, где сомнения мои будут разрешены, грехи подсчитаны и взвешены, а сны реализованы и сотканы в саван. Раскрывая карты - Ты мне нужен для того, чтобы вернуться. Последние три месяца я занимаюсь лишь тем, что раскидываю зацепки тут и там, пытаясь ухватиться за … Хрен его знает, за что я там пытаюсь держаться. Просто не хочу уходить, оставив непогашенным свет или непогашенной сигарету.

Наверное, договорить/дописать, как всегда, катастрофически не успеваю. Простишь?

Дело в том, что выписать себя мне никогда не удавалось, да и этот подход к Тебе я полагаю не совсем осознанным и чересчур потребительским. Ты мне действительно нужен. Сам. Своим существованием. И в доказательство этого...

В конверт я вкладываю надежду на то, что ты его получишь. Текст же остается тут, в памяти процессора средней мощности. Ни к чему покрывать старый мир свежими шрамами.











Я люблю тебя


Ты есть.

Слово Огня.

la_Flamme