31 марта, год 2003.
Сегодня меня использовали. Облапошили, выжали и выбросили на помойку. Слили. Воспользовались доверчивостью и наивностью. То, что это происходит регулярно, я догадывался. То, что это ни для кого ни секрет - знал. Но чтобы это достигало та-аких размеров...
Людям верить нельзя - это факт, который служит объектом долгих споров и прений между моими мироощущением и мирозданием. Здание упорно талдычило это в тупую башку ощущения, а мироощущение активно отбрыкивалось. Дожили. Свершилось!
Ангельское существо с сухими руками, сероглазая невинность по имени Фея, рыжеволосая бестия Соня - по идее я должен тебя ненавидеть. Себя в это время я должон презирать. Ты утерла нос сопливому романтику; Ты, в открытую хохоча, наблюдала за проявлениями любви и нежности; Ты одна свершила то, что не удавалось свершить самым близким людям. Вероятно я должен брызгать слюной и сыпать проклятиями. Однако мне по фигу. Параллельно. Однако что-то ты зацепила...
Не ту звенящую струну самолюбия, нет, - у меня её отродясь не водилось... В глухой и пыльной темноте, затхлой и сырой, ты мимоходом, хохоча и делая вид, что плачешь, срезала какую-то старую ветхую нитку, на которой, как на гипотетической сопле, висели мои шоры. Висели себе и висели. Болтались. Свет загораживали. Недолго поразмыслив, сонно подумалось: "На ФиГа?" И глухой "Бум!" Поднимается пыль, море старых газет всплескивает и умирает обратно, и занавес падает. Совсем. Шоры сдернуты. И пробивается свет. Видимо, тот самый. Тот, что зарезали гипотетические "мы с тобой". Но пробивается не сильно, не слепя в глаза, не стирая изображение на хрусталике, а лениво, сонно, не спеша. Будто золотистый ленивый кот, свет пробивается откуда-то извне, дезориентируя, превращая тьму в невесомость, где направлений масса, а точки отсчета нет вовсе. Впрочем, я отвлекся...
Короче, меня кинули. Не буду взывать к богам, рвать на себе волосы, тем паче благодарить тебя или проклинать. Пусть это останется сугубо моим личным делом. Тем более что мне глубоко начхать...