Тебе
Сегодня день раздачи долгов . Поэтому я отвечаю . . .

Извини, если мой ответ покажется тебе не соответствующим вопросу и не заслуживающим внимания. Тебе не кажется. Так оно и есть. И не надо на этом месте вспоминать об "интересе ко всему, что связано с ...", о профанированной дружбе, жалости и правилах приличия . . .

. . . Слова - это всего лишь дети, которым мы потакаем и которых отпускаем от себя настолько далеко, что не узнаём их по возвращении. Они, к слову сказать (прости за каламбур), не узнают нас тоже. Ещё бы. Ведь мы чужие друг другу. Совсем чужие.

... Так оно и есть. Это так, потому, что так решил я сам. Всё. Точка, абзац.

На самом деле мне сейчас очень плохо. На самом деле я редко пишу что-либо в состоянии отличном от подобного. Сие есмь творческий (творческий ли? скорее псевдотворческий . . . ) мазохизм. Или же "индульгирование в собственной беспомощности", по Кастанеде. Или, следуя твоему определению, - "эмоциональное восприятие". И вообще сегодня у меня день раздачи долгов. Время подставлять другую щеку.

Вот так. Глупо и беззастенчиво признался в том, в чём нормальный самодостаточный человек никогда не признается. Это показатель. Может быть, это способ об`яснить . . .

Об`яснить, что ты относишься ко мне в корне не правильно. Бобр - прав, Кирриш, Саймон - тоже, Чайки, драконы, девушки, мама, море, мироздание, мироощущение и прочие зооморфные существа - относятся ко мне правильно. Хотя нет, слова не те. Не те. Тени, а не слова. Они поняли, - кто я, что я и с чем меня едят. А ты . . .

. . . А я преставлял собою
какое-то неизвестное химикам
бурое вещество . .
Не знаю какой мираж ты видишь перед собой, но отношение это пора менять. Честное слово, если у человека больна душа (исключительно в смысле диагностики, но отнюдь не в плане возможного сочувствия), то то, что он видит, зрение его, дыхание и мысли больны тоже. И он не излечит мир вокруг, пока не излечится сам. Вообще причинить боль человеку способен только один человек - он сам. Если мне плохо после разговора с гоподином N, то пресловутый N виноват в этом менее всего. И причины должен искать я сам, сам в себе.

Пожалуй, хватит разглагольствований. Если в вышеизложенном тебе видится обидный для тебя смысл, забудь о нём - его там нет. Мысль моя достаточно туманна и я собираюсь её прояснять. Причём не позднее следующего абзаца. To be continued . . .

Дело вот в чём. С самого нашего знакомства ты выказываешь мне больше уважения, оказываешь мне честь, которых я не заслуживал никогда, - по-видимому, ты считаешь меня взрослым человеком. Пан не содержит тех качеств, которыми ты его оделила. Совсем наоборот. Я сейчас на низшей супени своего развития и качусь всё ниже. Я - бесчестный человек. И это не бравада обделённого вниманием сопливого юнца - роль, гораздо более логичная для меня и более достойная, чем та, которую я сейчас пытаюсь играть. Да, чуть не забыл, - я плохой актёр. Актёр погорелого театра. Это у меня в генах. А сегодня - особенный день . . .

Это истинно настолько, что я фальшивлю уже в том, что пишу это. Насколько я прав, - поверь мне, не представляю даже я сам.

Мысль изреченная есть ложь. Сегодня в метро пришел к выводу, что мысль изречённая есть отражение мысли внутренней. Изрекая её. я пытаюсь избавиться от лжи внутри. Увы, получается пока плохо.

Спроси солдатика - "Ты счастлив?"
И он прицелится в тебя .
Не понимаю, зачем я всё это пишу. Об`яснить не пытаюсь - только больше запутаю тебя и себя. Надеюсь, что в этом сумбуре ты найдёшь хоть крупицу смысла. Во всяком случае, отношения наши изменятся. Не знаю, правда, в какую сторону. Не знаю так же, смогу ли об`яснить тебе вслух, что хотел всем этим сказать. Не могу стебаться на данную тему.

. . . Пожалуй, никто на этом свете не знает, . . . , что я чувствую, и не поймёт меня в будущем . . .

Спасибо тебе за всё, что ты для меня значишь.

Не смотря ни на какие смыслы
Искренее твой
FoStas925/

19 февраля 2004-го, Москва.