Так муторно бывает от людей,
Кто счастье, ласку - всё под наши ноги,
Кто дарит жизнь без боли и потерь,
Кто топчет путь, где вовсе нет дороги.
Так холодно порою от любви,
Подаренною нам не теми вовсе.
Всех тех людей, которых ждали мы
Несет - увы и ах! - не в нашу пропасть.

И наши души тянутся к сердцам,
Которым муторно от нашей ласки, дурно,
К тем, кто ворчит, мол, сделаю всё сам,
Кто топчет чувства, выкинув их в урну.
И наше сердце тянется к душе,
К той, что считать не хочет его стуки.
К той, что хоть нитью золотой пришей,
Летит в холодные, - увы! -, не наши руки.
[700x539]