А дни летят.
И дням потерян счет.
Покуда ночь тебя не коронует
имбирным месяцем,
и с кожи не стечет
отметина от солнца поцелуев.
И будешь бледный, тонкий и сырой,
качаться веткой ивы
над рекою.
И звездочек всплывет пугливый рой,
А ночь плеснет - и абрис тушью смоет.
© Риммристая, 2026
|
|