На миллионы голосов.
Оркестр неба тяжек и свинцов.
Суров мотив - он молния и ветер,
Он не поет, но кается и бредит.
Виолончель последнего дыханья
Как почки яблонь - плавно набухает,
А дальше скрипки, скрипки, скрип сосудов,
А дальше звуки - клавиши и люди.
Бравурно или певчески минорно
Вступают в хор духовные валторны,
И увертюра бесконечно длится,
Почти вторгаясь в зрительские лица.
Ты слышишь флейту - детскую, живую?
Ты слышишь бурю, что в тебе бушует?
И чернозем, звучащий мокрой грязью,
И гулкий шепот выдохов по связи?
Ударный дождь, ударные машины,
Ты слышишь шорох ангелов вершинный?