Я так тебя люблю, что знаю то, чего ты, может, мне и не расскажешь. Как будто мы живём один поток, как будто снова проживаем каждый, до мелочи знакомый эпизод. Как будто мы встречались в прошлых жизнях.
Как будто было всё: и горизонт, и странное нездешнее «дружи с ним», и небо, и слова, и облака, и поезда, и месяц смерть в разлуке.
Как будто все твои и «нет», и «да», и в воздухе танцующие руки,
и слёзы, и смущение от чувств, чуть спрятанное под защитной шуткой — буквально всё знакомо чересчур, записано на сердце поминутно. Как будто это странный фатализм для той, что чужда всяким фатализмам. Но ты как будто мной на белый лист заранее, до встречи был записан — и ожил вдруг, записанный, с листа.
И задышал, глазами засмеялся. И мы совпали просто сто из ста —
в любой из всех возможных комбинаций. И я живу, листая наперёд, хотя и ошибаюсь — все же люди — но убеждаюсь: прошлое не врёт о том, что всё случившееся будет. Я так тебя люблю за каждый взгляд, в котором всё разгаданное просто, как будто мы с тобой все жизни вряд — в глаза друг другу глянувших подростка, во всех друг с друга не сводили глаз, во всех решив не исчезать с радаров.
Как правильно назвать такую связь?
Не знаю.
Счастьем?
Знаком?
Чудом?
Даром.
Лина Сальникова
|
|
