
Опять весна её зовёт, опять неймётся...
Пусть эта женщина живёт как ей живётся...
Зачем держать её в тисках, брести по следу -
ты с ней на разных языках ведёшь беседу...
А у неё в душе своё - а вдруг да чудо?
Уже ведь молодость её - на дне сосуда...
От мелочей отрешена, от бед, что рядом,
куда-то вдаль глядит она упорным взглядом...
Ты не отступишь перед ней ни на иоту -
но что-то женщине видней, понятней что-то...
Ту даль, что так ее влечёт, зовёт, тревожит -
мужской твой ум никак в расчёт принять не может...
Семён Ботвинник
 |  |
|
|
|