 [500x]
[показать]
У каждого на свете боль своя…
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет…
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло…
Вот отпустило, кажется прошло…
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас.
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идешь не поднимая глаз -
Так, значит, и тебе, быть может больно…
И никого я в этом не виню…
А боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно, и огню,
И молоту, ударившему, тоже…
Как больно хлебу, что лежит в пыли…
Ещё колосьям, скошенным до срока,
Тропе забытой – снова обошли!
И яблоне, стоящей одиноко…
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает…
И лишь тому, кто боль приносит сам…
Тому, наверно, больно не бывает!
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет…
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло…
Вот отпустило, кажется прошло…
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас.
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идешь не поднимая глаз -
Так, значит, и тебе, быть может больно…
И никого я в этом не виню…
А боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно, и огню,
И молоту, ударившему, тоже…
Как больно хлебу, что лежит в пыли…
Ещё колосьям, скошенным до срока,
Тропе забытой – снова обошли!
И яблоне, стоящей одиноко…
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает…
И лишь тому, кто боль приносит сам…
Тому, наверно, больно не бывает!
[показать]
|