Сердце дышит осеннею сказкой!
Озаряет улыбка лицо!
Торжествуют осенние краски!
На душе хорошо и легко!

Солнце лучиком прыгнет по двери,
Поиграет на стенке со мной.
Пусть оно уже так и не греет,
Но зато дарит в сердце покой.

Знает осень какую-то тайну,
Паутинкой её теребит.
И люблю я её не случайно,-
В сердце осени пламя горит!

О чем ты поешь , саксофон...

В тишине одиноко поёт саксофон
И ласкает мелодией нежной в ночи,
Отчего-то стихи знаменитой Сафо
Наполняют собою звучащий мотив.

Каждый раз вспоминаю родное лицо
Под грустящий, волнующий слух ми-бемоль,
Лёгким шлейфом сжимаются грёзы в кольцо,
Постепенно уходит сердечная боль.

Саксофон баритоновый тихо звучит,
Будоражит мелодией нежной Сен-Санс,
Пробегая по струнам уставшей души,
Накрывая теплом её трепетный стан.
Так о чём ты поёшь вдалеке, саксофон,
Унося своей музыкой в синюю даль,
Погружая, как в дымку, в неведомый сон
как горький миндаль?

Наверно - это пустяки,
Когда ты счастлив от простого.
Когда написаны стихи
И в них все дышит, слово в слово.
Когда сомнений больше нет,
И все ошибки позабыты.
Когда твой счастлив человек,
И двери в душу все открыты..
Наверно - это пустяки,
Когда лениво просыпаясь,
Ты ветру, тучам вопреки
Встаешь с улыбкой, наслаждаясь.
Когда в наушниках мотив
Совпал с сердечком в ритм и точен.
Когда безумно странный мир,
Но ты в нем счастлив, очень, очень...

Это снова сезон дождей,
Вечеров с ароматным чаем,
Тёплых, мягких, пушистых вещей
И нехитрого сплинного кайфа.

Время странностей и перемен,
И каких-то нежданных сюрпризов,
Амнезии всех бед и измен,
Когда можно судьбе бросить вызов.

Время дерзких и смелых идей,
Приходящих спонтанно, но кстати;
Время нежных душевных страстей,
Тёплых слов и горячих объятий...

Время мудрости, время надежд,
Может быть, даже время решений...
И не время совсем ставить крест:
Всё ещё впереди... без сомнений.

Всю ночь в мое окно стучался
Легко, чуть слышно дождь осенний,
Он словно музыкант старался,
Как гений, полный вдохновенья.

И будто повинуясь взмаху
Невидимого дирижера,
Он то играл мне фуги Баха,
То песнь божественного хора.

Под аккомпанементы ветра
Вивальди вдруг сменялся Листом,
И дождь был истинным маэстро -
То скрипачом, то пианистом.

Быть может мне ответит кто-то,
Как эта ночь вдруг стала сценой?
Кто научил его всем нотам?
Откуда знает он Шопена?

И этой музыкой ночною,
Где слышались и грусть, и нега,
Осенний музыкант со мною
Прощался, в ожиданье снега...

© Copyright: Элен Валери, 2008