Город прячет тебя. Я брожу по нему и не понимаю, что было сделано мной не так. Слишком сильно хотелось счастья, любви? Да, но разве это стоит такого болезненного одиночества, этой сосущей пустоты в душе?
Я брожу по городу уже долго. Вглядываюсь в лица и, пряча слезы за темными стеклами, думаю о надежде, уверенности, что ты придешь. Только ты не придешь.
Дела, дела... Я принимаю эти правила. Я играю по ним. По этим же правилам ты всегда возвращаешься. Теперь все иначе. Вернее, никак. Я даже не слышу тебя, не говоря об увижу. 3%...
Я знаю, знаю, что тебе надо успеть, ты должен сделать дела. Знаю! Но и мне должно найтись местечко, небольшой временной промежуток! Неужели нет и минуты, чтобы просто спросить, что и где, как дела, сказать, что любишь и скучаешь. Ведь это не требует ни большого времени, ни усилий. Я понимаю. Много дел. Позвони, когда идешь, остановись покурить и позвони... Но что-то мешает. Или кто-то. А я?
Теперь у меня нет даже надежды на твое возвращение. Ничего нет. Остался этот город. Сколько надо пройти до смертельной усталости? Чтоб не видеть снов? Как устать так, чтоб даже одиночество отступило? Вот только утром снова пустота и мысли...