Придуманный мир, где небо пурпурное и лепестки роз по ветру. И воздух теплый-теплый, а люди загорелые и глаза у них чистые.

Как-то смешно-воздушно-невинно вздернутые носики, пушистые реснички. Тени.

И глаза, глаза, глаза. Главное - это глаза. Наивные-невинные, чистые чистые чистые. Бесконечно чистые. До хрустальной хрупкости.

 

И я со своей несомненно больной страстью к красоте ( сейчас это , кажется, называется "быть художником". но по сути это лишь унылый душевный вуайеризм. ) теряюсь и задыхаюсь и заглядываю в лица неизвестных прохожих с каким-то наверное щенячье-просящим взглядом, уже не веря но между тем надеясь лишний раз убедиться, что мой теплый мир где-то существует.

Однако раз за разом лишь убеждаюсь в собственном "сумасшествии". ( хотя, видит небо, с моим умом как раз все и нормально. )

 

Даже сознание собственного уродства так не ранит, как отсутствие чистых глаз.

И то, что я застряла ( а я несомненно останусь тут на вечность ) в каком-то чужом мире, где даже краски самовлюбленны, а цвета так мало.

 

И все, что мне остается - закрывать глаза, затыкать уши и по памяти напевать, пытаться найти путь.

И я даже знаю, в чем заключен ключ к моему миру.

И я даже научилась искусственным образом вводить себя в то странное состояние, когда грани между мирами стираются и этот мир перенимает черты моего-придуманного.

Но мне все мало, да. Я не хочу раз в месяц с тоской и радостью и чем-то еще наблюдать издалека отсветы и последние мгновения, я хочу жить там.

 

я не ищу славы, предметов. я не ищу любви и удовлетворения эмоционального. я не имею желаний вообще.

и поэтому мне так странно и страшно, и смешно даже.

----

Слушайте же: мой придуманный мир соткан из осколков туманных образов и пыльных метафор. Он полон стеклянного звона, мягкой тьмы и бусин. В нем есть цвета, недоступные человеческому глазу и потому как бы "несуществующие" ни для кого, кроме всех, кто умеет молчать.

Небо полно мириадами звезд, а в изумрудной траве роятся светлячки.

 

Ветер всегда теплый и воздух весь полон нежным запахом роз, чьи листья пролетают мимо.

Там нет ничего и есть все.

Там живут самые старые сказки и пируют древние, давно всеми забытые боги.

Там каждая бабочка - демиург.

Там нет эмоций, там лишь мягкой спокойствие и пустота.

Там каждый шаг способен перенести тебя за мириады миль, в иные миры.

Из него легко уйти, но забыть невозможно.

 

Там есть снег, и он холодный и колкий. И чистый, как глаза людей. Как небо.

Там есть холодный ветер и осколки скал. И пропасть, темнота которой и есть то самое Ничто. И ты стоишь на её краю, и сердце сладко замирает от восторга и страха. Ветер треплет волосы, снежинки кружатся. Поднимешь голову, а над тобой - небо, не имеющие края. Холодные, беловато-серые облака. Яркое, снежное зимнее солнце. И душа радуется, и такое всепоглощающие ощущение свободы, что кажется, стоит тебе шевельнуться - и ты взлетишь высоко-высоко.

но ты почему-то падаешь во тьму