Каждое утро, когда он открывает глаза, в его сознании, снова и снова,
как назойливая мелодия, всплывает женское имя. Не твое имя...
Он всегда оборачивается, если вдруг кто-то из толпы пронес мимо него
шлейф едва уловимого запаха знакомых духов. У тебя никогда не было таких.
Он ненавидит глупые женские мелодраммы и вообще не выносит сюсюканий.
Но тайком, из-за газеты, он смотрит на экран и узнает сюжеты. А ты просто
смотришь. Это не про тебя.
Во время близости он медленно проводит ладонью по контуру твоего тела,
ища в этой линии схожесть с чем-то более желанным. Иногда иллюзия работает.
Он говорит, что занят и сидит весь вечер за компьютером со стаканом
виски. Нет, он не в обиде на тебя. Просто сегодня она позвонила ему, чтобы спросить как дела.
Кладя руку на морду бронзового льва, будучи на экскурсии в далекой
стране, он снова загадывает все тоже самое заветное желание. Оно не о тебе.
Все песни в мире вторят его великой любви. Большой, но несбывшейся. И
самой светлой.
Его главная ошибка не имеет к тебе отношения. ...Но он с тобой. Он даже
любит тебя. Доброй, ласковой, хорошей любовью. Дорожит отношениями. Ему хорошо с тобой. Он доверяет. Он нежен и заботлив. И очень не хочет тебя потерять. Но его мысли не о тебе. Не про тебя его тоска.
Знаешь, он не задумываясь посвятил бы свою жизнь той другой, если бы
только она.... И ты никогда не сравнишься с ней. Ты есть только потому, что нет ее. ...
Знаешь, подруга, тебе повезло, если ты узнала об этом сразу. Лучше так,
чем понять однажды, что человек, который вот уже несколько лет засыпает и просыпается с тобою в одной постели, все на свете бы отдал, чтобы открыв глаза увидеть не тебя.............

Так многие живут, но не все...