Он знал её мысли, глаза и плечи, как древний простой обряд,
Она приходила к нему под вечер как будто бы век подряд
И что - то шептала в уютной кухне на свежий цветочный чай,
Он ждал молчаливо, когда потухнет в ладонях её свеча.
И мир становился простым, но странным, напевным, как колыбель,
Она так искусно лечила шрамы, что он начинал теплеть
И верить, что все её мысли вечны и этот простой обряд,
И даже их странные, в общем, встречи как будто бы век подряд.
Но утром, она улетала к небу, в распахнутое окно,
А он собирал для неё букеты простых полевых цветов.
Она как обычно его встречала под крики вороньих стай,
И долго. И долго еще молчал он, застыв у её креста.

© Кесслер Оксана
[500x332]