Когда уже становишься ближе некуда:
Не то, что пальцы - нервы морским узлом,
И кровь с губы прокушенной - слаще вермута,
И нет не то, что рифм, а банально – слов,
Когда уже становишься всем, чем мыслимо,
А в ножнах не нащупываешь ножа,
То тут – на выбор: яд или пара выстрелов.
Пока не переклинило вновь
Бежать.