Не моя... и вместо мыслей - клочья... и февральский дождь пошёл вразнос...
и не я теряюсь этой ночью в облаке каштановых волос...
И не я шепчу тебе о чём-то, ткнувшись носом в свежую траву,
а потом со лба сдуваю чёлку и Её Величеством зову...

И не я себя впустую трачу, не сумев тобой перегореть,
рад продаться хоть чертям собачьим, чтоб понять тебя хотя б на треть,
чтоб принять тебя как неизбежность, а когда глядишь в глаза твои -
видеть что-то большее, чем нежность,
нежность с очертанием петли...


Павел Покровский