Пройдёт лет десять, может быть, пятнадцать,
Я буду уж тогда совсем другим.
Но вдруг случайно на одной из станций
Судьба опять сведёт меня с тобой.

Я первым тебя тогда замечу
И улыбнусь. Как будто не болит.
Как будто не щемит в груди под вечер,
Как будто ты давно уже забыта.

Ты подойдёшь ко мне, как прежде гордая,
Друг другу скажем мы лишь пару слов.
Ты всё такая же. Но совсем холодная
Твой взгляд. И эта поднятая бровь…

- С кем ты сейчас? - Семья, работа, дети.
Всё так, как предсказал мне тогда.
- А ты? – Добился многого на свете,
Но, как ты и предсказывала, один.

И ничего б я больше не спросил.
Но ты, подумав, сама заговорила:
«Он не любит так, как ты любил.
Я как тебя его не полюбила».

Стою. Молчу. Разглядываю рельсы.
Ты продолжаешь: «Знаешь, я скучала.
Но только в сказках женатым принцем.
Муж – одно. Другое – идеал».

Я улыбнусь и быстро попрощаюсь,
Желая вам совместных благ с другим.
Но, в глубине души, себе признаюсь:
«Я – идеал. Мечтавший стать мужем»
[604x453]