Прочитала рассказ,который написал Карлос Фуэнтес, «Цена жизни», весьма экзистенциально. Странное ощущение возникает от экзистенциалистов. Пожалуй, единственный из них, кого я могу читать, это Сартр. От остальных остается ощущение величайшей глупости и обреченной бессмысленности существования. Герои меланхолично мотаются по улочкам, пьют, разговаривают, совершают некую глупость, сами не зная зачем. Ты за всем этим наблюдаешь, ждешь, надеешься и веришь, что вот сейчас что-то произойдет, пусть не в жизни героя, хотя бы в его душе или мозгах… А герой вот так, посреди рутинного повествования умирает и история заканчивается. Даже нелюбимый мной Раскольников при всей похожести хоть о чем-то думает, страдает, вопросы мирозданию задает. А тут сухо, по делу,- прошелся, выпил, переспал, убил, был казнен, так и не придя в сознание. Или не убил и не казнен, а просто был убит, попал в аварию, поел грибков…
Раньше мне хотелось спросить «Ну и что?! Что из этого следует?», хотелось пожать плечами и пойти вот так же, как в книге, тупо выпить и заняться делом, дабы переварить энное количество бестолково потраченного на прочтение времени. А вот сейчас у меня появились подозрения, что, возможно, именно такое ощущение оставляет созерцание нашей жизни у Бога. И, может быть, именно этот вопрос «Ну и что?! Что из этого следует?!» и есть тот главный, к мирозданию, а вернее к микрокосму внутри себя, ну чтобы проснуться уже?