В камине горит огонь. На диване, лениво вылизываясь, сидит белая кошка. Все хорошо, все спокойно. Мягкий дождик стучит в окно, будто поет колыбельную. И кажется, что вот она жизнь, вся в этом мгновении. И нет ничего другого, того, что за дождем, за минутами, что в прошлом, за минутами, что в будущем. Есть только этот миг покоя, потому что именно он достоин называться жизнью.
Старинные часы отбивают полночь. Пришло время сказок. Белая кошка, грациозно потянувшись, загадочно смотрит зелеными глазищами. Хочется укрыться пледом и под музыку Грига унестись в призрачный мир грез и фантазий, где в водопадах искрится прозрачная вода, где по величественным фьордам плывут дракары, ощерясь веслами, где маленькая Ингеборг со своей Варгой, затаившись под мохнатыми еловыми ветками, подстерегает лисицу…
Нет у меня камина, никогда не было и не будет белой кошки, старинные часы давно рассыпались в прах на какой-нибудь свалке. Все, что у меня есть, это полночь и мечты, но разве этого мало? Я путешествую только по страницам любимых книг, но зато среди моих попутчиков Колумб, Кортес, Магеллан, Ла Перруза. Мне достаточно. Я счастлива, видя мир их глазами, чувствуя дыхание ветра их кожей, улыбаясь их губами и плача их слезами. Только иногда, когда в гости забредет мой друг Бродяга, душу легонько скребет зависть. И хочется скинуть тапки, найти в кладовке старый рюкзак и отправиться блуждать по свету, впитывая его каждой клеточкой засидевшегося в четырех стенах тела. Но Бродяга уходит, оставив после себя терпкий запах дороги, я плотнее закутываюсь в плед и, попивая грог, отправляюсь в свою книжную кругосветку.