Я гвоздь. Ну, как бы это объяснить попроще? Хотя, к чему объяснения, вы и так все знаете. Гвоздь это такой обрезок стальной проволоки с рубчатой шляпкой и заостренным концом. Гвоздь.
А знаете ли вы, что во мне всего одна гласная, остальные согласные? Наверное специально, для того, чтобы мое название звучало крепче и мужественнее. Правда этот в конце...мягкий знак. Он меня смягчает. Чтоб не был таким твердым. Чтоб был покладистей.
Итак, я гвоздь. Ничем не примечателен, ну, ни чем. И знаете, когда я думаю об этом, мне становится обидно. Ржавый с одной стороны. Спасает только то, что никто не сможет определить сторону у гвоздя. Где мое лево или право?
Так вот, кроме всех моих обыденных серых особых примет, у меня еще и нет функции. Я не функциональный гвоздь. Я , когда ещё был юной заготовкой в руках слесаря, слышал много историй о том, как некоторые большие гвозди держали на себе множество полезных вещей. Один, например, был вбит в гладкую стенку Третьяковской Галереи, и на нем висела картина Васнецова. Да, не спрашивайте у меня какая именно, пусть "Аленушка". А может не "Аленушка". Не важно же! Важно то, что этот гвоздь был функционален. Кто-то смотрел на эту девушку, горюющую о братце, превращенном в детеныша мелкого рогатого скота из-за собственной идиотичности, кто-то восхищался умением художника, кто-то наоборот, равнодушно проходил мимо, но гвоздю, которой держал эту картину, было наплевать. Он выполнял функцию. Он был при деле. В ем был смысл.
Был еще один гвоздь. Тот вообще был гениален. Один старинный мастер построил дом. На одном гвозде. Именно на этом гениальном гвозде. Искусные изразцы, резные ставни, конек на крыше- все просто сияло великолепием и изяществом. Но если кому-нибудь в голову пришла бы мысль отыскать и вынуть этот гениальный гвоздь, то вся бы эта красота превратилась бы в гору бесполезной рухляди, придавив всех жителей.
Этот гвоздь был во истину гениален. На нем держался мир. Пусть маленький мир, но все-таки, от него зависело быть или не быть. Жить или не жить. Этот гвоздь был Богом.
Когда меня вбиди в эту стену, я не помню. Давно. Кем? Тоже не помню. Да и не всели равно? Главное зачем? На мне ничто никогда не висело. Ни картинки, ни фотографии, ни даже авоськи с пустыми бутылками. Я просто вбит. Однажды о меня разорвал штанину какой-то мужик, некрасиво выругался и пнул стену, в которую я вбит. И все. Неужели именно для того, чтобы разорвать штанину я был сюда присобачен каким-то идиотом?
Мне когда-то нравилась моя стенка. Я ее даже любил, трудно не полюбить то, во что вошел. Но теперь я ее не люблю. Она мне неинтересна, безразлична, даже иногда противна. Просто невозможно жить в ком-то или чем-то, ничего не знача. Тем более не знача для этого чего-то или кого-то.
Чего же я хочу? Да ничего. Хотя нет, хочу. Вернее жду. Я жду, что наступит, пасмурный день и сюда придет слесарь. Или не пасмурный. Или не слесарь, да кто угодно, но с гвоздодером в руке. Потому что самому мне не выбраться. Потому что я гвоздь.

источник: http://www.facebook.com/alexander.morales69?fref=ts