Лето. Ле. То. Есть в этом что-то легкое, невесомое и такое манящее. Лето. Не заметишь, как наступило... Полетело желтой бабочкой-лимонницей, пропорхнуло, присело тут, попробовало сладкий летний нектар там и... растворилось. Осыпалось желтыми листьями на мокрый серый асфальт.
Странное время. Вроде есть оно, а пройдет, и не заметишь, то ли сон это был, то ли просто что-то горячее, будто уголек в душе теплится. Интересно, какое для тебя лето? Может зеленое и желтое? И еще немного синего и белого, правда? Что-то горячее, очень сочное, яркое и светлое. Такое очаровательно-прекрасное, слепящее и блестящее, душное и... Эфемерное.
Лето. Скоро оно проникнет повсюду: белым лучом сквозь штору потянется к только что проснувшимся глазам; сытой мухой будет летать над вазочкой с вишневым вареньем и тополиным пухом лезть в рот, в сумочку и путаться в волосах. Скоро лето будет кричать повсюду звонким, детским голосом: « Я тут! Тебе весело?».
Я восхищаюсь этой детской непосредственностью. Восхищаюсь ночными ливнями, когда идешь босиком по горячему асфальту в мокрой футболке. Улыбаешься, ловишь губами капли и вдыхаешь воздух такой свежий, такой терпкий, что даже на языке ощущается горечь молодой зелени. И над головой молнии и гром, и дикие завывания ветра. От него становится немного страшно... хотя нет скорее захватывающе – на мгновение замирает сердце. И все шумят, шумят листья. И как хочется упасть на газон, зарыться в черную землю и смотреть до бесконечности вверх.
Там под свинцовыми тучами тяжелых облаков томится огромное бушующее море. Оно раскинулось на сотни километров, исчезая где-то за далекой чертой горизонта, изредка освещенного светом молний. Вот он край мира. Хотела бы я туда.
Я восхищаюсь и тем, как рассвет забирает ночь. Мир словно озаряется изнутри ровным янтарным светом и с головой накрывает теплая волна золотистого солнца. И постепенно ночной аромат тишины наполняется звуками птичьего джаза, а от фонтанов за милю пахнет резкой свежестью, и из окна первого этажа торчат чьи-то загоревшие пятки.
Я восхищаюсь летним зноем. Я восхищаюсь пьянящим запахом вишни, яблони и абрикосов, что кружит голову и заставляет быстрее биться сердце.
Я восхищаюсь и тем, что ладони не теряют запаха клубники, смородины и арбуза. Этот запах никогда не затухает и не выветривается летом и никогда не исчезает из сердца зимой.
Но больше всего я восхищаюсь летними историями.
И я расскажу вам одну. Я расскажу вам про сумасшедшую июльскую жару, которую не выдерживали взрослые, и совершенно не замечали мы, дети. Тогда, в июле, это у всех других асфальт плыл под ногами, это все вокруг задыхались от зноя, это все вокруг обливались потом даже в тени. И только мы... Только мы этого не замечали. Мы жадными глотками пили лето, пили солнце, пили счастье. Мы поклонялись солнечному божеству. Мы, качаясь на качелях, всегда летели к нему, прямо навстречу солнцу. Для нас воздух дрожал напряженно в ожидании чего-то, что возможно только летом. В ожидании чуда.
И чудо произошло.
Чудо пришло, поскрипывая старыми колесами с неизменным запахом дорожной пыли. Оно пришло в образе человека, дарившего волшебство. Как он это делал? Он продавал мороженое.
Да, это было необычное мороженное. Оно было удивительным. Никто не знал из чего оно было сделано. Но однажды спросив его, он ответил...
Он ответил, что оно со вкусом мечты.
И для меня мороженое пахло утренним лесом, отдавало топотом бегущих ног и веселым собачьим визгом. Моя мечта, теплая и трепетная, виляла передо мной хвостом и, заливаясь лаем, лизало лицо.
Для других было иначе. У кого-то мороженое отдавало железом и легким скрипом крутящихся педалей. У кого-то удивительно-сладким и манящим запахом соленого моря и ветра, белого паруса, мокрого дерева. У кого-то же мечта была одета в шелковое невесомое платье, с жемчужинами в волосах и с пряжками на маленьких малиновых сапожках.
Для всех детей вкус этого мороженного был разным и незабываемо-удивительным. Лишь только для взрослых это мороженное ничем не пахло, или же было пропитано едким запахом просаленных бумажек. Интересно почему? Мы никогда этого не понимали.
Но знаешь, что я думаю? Когда-нибудь мы вернемся в это Лето. Ты ведь хочешь этого, правда? Это будет чудесно. Мы прибежим на берег и ты спросишь у меня, откуда этот невыносимый восторг. Эта свежесть, эта легкость. Эти соленые брызги, белые ракушки, синее небо и невозможный жар.
И я отвечу тебе:- Это просто вернулось Лето. Лето со вкусом мечты.
Опубликовано в разделе: Творчество Проза. Посвящается Анхен П. С сайта Дримворд
