Человек состоит из неправильных рифм.
Из размеров неточных, растущих внутри.
Из своей высоты, что живет в нем пока
он умеет в надежду слагать облака.
Из величия замыслов и пустоты.
Из последней и самой правдивой черты.

А еще, человек из любви состоит,
И когда ее нет, остальное — болит......