Врут… все те, кто говорят, что забыли. Кто говорит, что больше нигде не болит. Врут всем вокруг и даже себе врут. Врут и сами верят. И даже живут, улыбаясь.

Но иногда, оставаясь в пустой квартире, позволяют себе одну маленькую слабость — честность. Позволяют воспоминаниям растечься по венам и ударить в мозг сладким и болезненным кайфом. Поднимают из недр души прошлую боль, чтобы хоть на секунду почувствовать себя тем — живым, верующим, мечтающим. Тем, кем они больше никогда не смогут быть.

Бередят старые раны эти вруны, а после зашивают их на скорую руку, чтобы на утро найти в себе силы проснуться.

Потому что есть люди, которых мы никогда не забудем. Потому что однажды в нас что-то ломается, и мы больше никогда не будем прежними. Потому для некоторых эти мгновения — единственное напоминание о том, что у их душ когда-то были крылья, и они умели летать. Потому что приходится врать, чтобы жить дальше.