Этой ночью мне опять не спится, светит в окна звёзд холодных россыпь...
Снова память быстрой колесницей в детские года меня уносит.
Как там пахло лютиком и мятой!
Как призывно даль меня манила!
В небе облака казались ватой, и на всё, на всё хватало силы!
А зимой поутру, сквозь дремоту, слышала я треск поленьев в печке...
Провожая маму на работу, замирала, стоя на крылечке...
Было всё понятным и доступным, жизнь казалась - без конца и края...
Дождь грибной был тёплым, звонким, крупным,
проливался, с радугой играя...
Память, память...
Кто ответить может, почему сейчас дожди не в радость?
Радуг разноцветье не тревожит?
Не пьянит лугов цветущих сладость?
Почему так суетны и скоры дни, недели, месяцы и годы?
Почему во взглядах - лишь укоры, в мыслях - лишь доходы и расходы?
Память, память, если б можно было, словно в отпуск, уезжать в то время...
Чтоб забилось сердце, что остыло, чтобы сбросить с плеч заботы бремя...
Только нет маршрута в эти дали - самый скорый поезд не домчится...
Самолеты долетят едва ли...
Память, память, мне опять не спится...