Нет ничего прекрасней русской осени, когда сентябрь и солнечен, и тих,
Давно скворцы свои дома забросили, и где-то с грустью вспоминают их.
Проходит осень тихо по земле, кружатся листья, как воспоминанья.
Как искры в остывающей золе, мерцают звезды… Тускло их мерцанье.
Ах, всё пройдет - жалей иль не жалей. Всё превратится в памятную небыль:
И это одиночество полей, и тишина покинутого неба.
От злых ветров бросает речку в дрожь и в стаю сбились лодки на причале.
И только лес божественно хорош
В цветах любви, надежды и печали...
© Андрей Дмитриевич Дементьев
|
|