Осень полна поэзии, но в ней и много честности.
Она в том, что всех "цыплят по осени считают", про время разбрасывать камни и собирать, в том, что всё проходит, но движение не прекращается,
только меняет ритм или направленность.
И ещё в том, что умирание - не противоположность жизни,
а всего лишь противоположность рождению.
И даже является непременным вкладом в рождение новое.
Осень гладит по голове опадающими листьями - прикасается бережно.
Словно утешает кто-то по-настоящему взрослый, кто знает и понимает. Понимает всё про жизнь и про нас.
Я видела, как осенью цветут каштаны.
Так заканчивает свой земной путь усыхающее дерево.
Их собратья плодоносили и готовились к покою, а те, кому не суждено было встретить весну - цвели сейчас.
Последним аккордом всей красоты, на которую были способны.
Последнее тепло осени - пленительно, а от первого опавшего листка до первого снега - кажется, что вместится целая жизнь.
Мы проживаем эту маленькую честную жизнь, мудрую в своей беспощадности и прекрасную в своей неповторимости.
Всё проходит и не проходит ничего.
Всё возвращается и ничто не способно вернуться.
Всё ушедшее - нигде и везде.
Во всём этом правда, правда осени, правда жизни.
Разве не поэзия, разве не красота?
