Вплетая в рыжий локон спелый хмель, присыпав снежный след рябиной алой,-
она уходит… Властвовать устала… Бледнеет сочных красок акварель.
Линяет неба синий гобелен, и мы линяем — глаз не замечает.
Уже коньяк лекарством вместо чая, и кот вместо мужчины у колен.
Клавир сонат на стареньком фоно, и «Лунная» всё чаще в настроенье.
Замедленнее ритм сердцебиенья — на истину испытано вино.
Последний лист, зажав как амулет, отчаянно в ладонях стылых грею.
Грядут снега и станут мавзолеем, уже набросан первый трафарет.
Ещё чуть-чуть - накроет белой мглой… Растает в подворотне медный локон…
Не надо быть авгуром и пророком —
ноябрь банкует пеплом и золой...