Сюжетов больше нет - пустые ящики,
безумен взгляд, бессонна боль в виске.
Чего во мне осталось настоящего
не угадать в узорах на руке.

Откуда эта хворь у настроения?
Не хочется. Рассеян дом пустой.
Пять полок книг - одни сплошные гении,
бутылка, телек, интернет - отстой.

Ты прилетай, я без тебя соскучился,
искра потухла и зарядник сел.
И если б я с делами так не мучился,
я б сам к тебе сегодня прилетел...