И это всё о нём… Затягивает просинь,
А в сердце уголок колючей пустоты.
Та женщина уже не «если» и не «просит»,
Ей дела нет совсем, что где-то там мосты…

По ниточке дождей стекают неба слёзы
В чужую, не её, в какую-то весну.
Да, снятся Рождество, Крещенские морозы…
И время то, в котором ей было не уснуть.

Еще раз – про любовь? Но, право же, нелепо…
И кто теперь поверит, и кто теперь войдёт…
Утраченного счастья невиртуальный слепок
Ей очень был к лицу, да и сейчас идёт.

Одеть бы и уйти… Не слышать отголосков
Молчанья телефонов и всхлипов всех дверей.
Корабликом бумажным искать свой дальний остров,
Где стать опять свободной, где быть опять ничьей.


Inna Yarovaya