Я вас люблю – светило солнце,
Я вас люблю – пел соловей.
В такт песне той качались розы,
И о любви писал поэт…

А время шло…

Сменялись дни и ночи…
И улетел волшебник-соловей,
В саду пустом завяли розы,
И поседел воспевший их поэт…

А время все идет…

Все так же светит солнце,
И ту же трель выводит соловей,
Все той же красотой блистают розы…
И пишет о любви  другой  поэт…

Время – страшная штука.  Его нельзя отменить, правда? Даже если очень хочется… Оно идет, и все тут, убаюкивает нас своим ритмичным ходом, и мы начинаем думать, что так будет всегда… но однажды непременно наступает момент, когда выясняется, что его больше не осталось, и все закончилось – именно для меня, а не для кого‑то другого, не для безликой статистической единицы, смерть которой не может ни огорчить, ни напугать, на даже насторожить…

(Макс Фрай. Мой рагнарек.)