Как это страшно, когда мне нечего вам сказать, не на что вам показать, кроме бытовухи, даже бытовуху это нельзя описать так, чтобы в пальцах засвербело "Хочу".
Потому что даже я не хочу. Когда-то хотела - значит кто-то когда-то умел это все описать так, что засвербело. И я пришла сюда, сюда в неуютную комнату, ах во времена свободы сердца, одиночества, боли поэта у меня все проходные одноночные комнатки, недельные и далее были уютными моими, а эта все не хочет. И неуют этот, и грязь на пальцах, пыль, невкусная еда, нелюбимый коньяк, гори он синим пламенем, нужда... нужда в экономии, а раньше последние деньги - вверх, на ветер, даже не на подарки, а ерунду, газеты, колу... куда девается легкость, когда приходит сбывшаяся мечта - мечта о своем доме, своей любви? Своя любовь вот она - все на тех же кончиках пальцев, которые свербели, которые теперь грязные, а когда-то... а что там когда-то мне бы только узнать, мне кто-нибудь подсказал - вот это все, все что вокруг - это навсегда? Это навсегда так или я переступлю, привяжу, сделаю стержнем, сделаю веревочкой, примотавшись которой к этому стержню, однажды опять вспорхну, тяжело может поначалу, зато ветер... скажите, а? а?...только не молчите, умоляю, не молчите, ответьте мне, будет это все??? будет????

LI 3.6.05