А книга вовсе не про то.

Не про то, что фильм.


Я не умею прижигать свои руки сигаретами.
Я могу резать их, но мне не нужны шрамы - они и так появятся.
Ха. Шрамы.

Книга, про укатанных в целофан клерков, которые только после тридцати догадываются, что при аварии самолета все не так, как нарисовано в брошюре.

Которые за всю жизнь ни разу не дерутся.
Которым для того, чтобы решиться подраться нужно взорвать свою жизнь.

О. Нет, Юль. Эта книга была не про тебя, хотя, возможно фильм по ней сделали для тебя.

Тебе не нужно было вырываться из обыденности и предсказуемости, раздвигая, разрывая руками нити паутины твоего кокона.

ты и так больной ребенок.

Тебя нужно укачивать.

А книга - даже чуть-чуть - о любви.
Ты не хочешь слышать это слово, ты ненавидишь себя, ты не знаешь, как можно полюбить тебя... такую извращенку, да?

О.
Прочитай ее.
Пойми ее.

Мы - не цивилизация взрослых, которые не умеют дать по морде.
Мы умеем. Нас надо от этого отучать.

Это - прорыв для повседневности. И увы - новое знамя одиночек города.
Но это не про тебя.
Честно.