Бывает так, что всю душу расцарапает что-то, а сказать - ничего не можешь в ответ.
Бывает так, что каждой клеточкой чувствуешь: это про меня, про меня! А сказать ничего не можешь.
Выдохнуть не могу. Сказать, что стихи - замечательные, значит - ничего не сказать.
Вот, слушайте!

Здесь на качелях девочка над бездной
летит, ей шепелявит ртом подъездным
дом - деточка, не бойся и не плачь.
чуть всхлипывают ржавые пружины
дверей, что, подставляя ветру спины,
пускаются деревянИсто вскачь.

здесь осень. шелест,скрип... и снова осень
речитативит, имя произносит -
твое? мое? сливается в одно.
у клена ворон - постаревший гаер
фальшивит, мендельсона нам играя,
на ребрах пса, издохшего давно.

зачем мы здесь? не старина, но старость,
не жизнь, но смерть… пойдем туда, где алый
снегирий день садится на плечо,
и обжигает, вылепленных вместе -
из одного, из глиняного теста
и ночи нет.
и живы мы еще.

Света Чернышова.
[497x700]